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Hélène, 67 ans, et le vacarme de l’après Hélène n’a jamais duré du genre à bien se plaindre. Dans sa vie, elle a traversé correctement des épreuves : la maladie de son père, l’éducation de ses trois plus jeunes dans une temps où brin de personnes travaillaient à bien rempli temps, les faits de vénération pour rembourser la maison. Mais ce qui l’attendait arrière la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve sur deux ans, elle vivait dès maintenant seule dans la domicile familiale, dans une petite constatée proche de plagnes. Et pour la première fois depuis des décennies, le vacarme l’enveloppait, non en tant qu' un confort, mais en tant qu' un mur. Les enfants avaient leur espérance de vie. Ils appelaient, bien sûr. Ils venaient quelquefois le dimanche. Mais les journées s’étaient vidées de nature. L’horloge rythmait des déplacements répétés, des histoires qu’on évite de trop convoquer. Il y avait les albums portraits, les electroménager chargés d’histoires, les electroménager qu’ils avaient pensés de compagnie. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à individu. Elle disait que tout allait bien. Elle disait en particulier ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un rêve étrange. Elle se trouvait dans une pognon vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une montre cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de mal. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce bois revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une intention pensée, se présenté que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à bien s’en détailler. Elle en parla à sa voisine, qui lui suggéra une transcription visionnaire. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais tester la voyance, même une courte consultation. Ça ne fait pas de dureté. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle étape. Elle croyait en Dieu, à bien sa manière, mais elle n’était pas du style à bien faire appel à. Pourtant, ce soir-là, seule amenées à son ordinateur, elle chercha. Elle évita les sites généreusement clinquants, ce que promettaient des miracles pour 10 e. Et puis elle tomba sur une page discret, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à bien arroser. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à bien provoquer, avec un barème formel, payé directement sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas médéore de s’engager, d'engagement présenter une forme représentative. Elle souhaitait juste… chérir une voix. Elle hésita quelques minutes, le téléphone en majeur. Puis elle appela. Une trompe, puis une voix masculine, régulée, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle manière il pouvait l’aider. Hélène bredouilla deux ou trois données. Elle parla du but, du vide, du pressentiment qu’il y avait “quelque chose qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et lorsque il prit la inspiration, ce fut sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui présenté que la montre brisée pouvait sembler le empreinte identitaire de l'avenir suspendu, de ce qui n’avait pas s'étant rencontré amené, ou salué. Il évoqua l’idée d’un deuil émotionnel pas encore profondément traversé, d’une évocation qui attendait d’être libérée. À nul moment, il ne lui promit un modèle. Mais ses visions résonnaient étrangement rapide. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de mauvaise humeur, mais d'apaisement. Elle raccrocha au borne d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais approfondi. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que quelque chose s’était déplacé. Ce mission n’était plus une intimidation, mais une information. Une invite à effectuer l'apaisement. Les journées suivants, elle continua sa manie. Mais elle avait retrouvé un cours. Elle parla plus fréquemment à ses plus jeunes, même si c’était bref. Elle reprit un carnet solitaires dans un tiroir pour biaiser ses idées. Et notamment, elle se sentit moins coupable de ses difficultés affectives. Elle se rendit compte que solliciter un peu de authenticité, même à travers une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas fait de la jolie voyance voyance un rite. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle peut l’ouvrir. Sans devoir infuser une page, sans rimer son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce but d’être entendue. Et dans un milieu bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.